VIII cross alpino del telégrafo

aquí llevaís la crónica del WEEK END (yes, week end) de nuestro SENSEI (y su anárquica biotropa):

VII CROSS ALPINO DEL TELÉGRAFO BY SENSEI

Atención, nuestro motor es la motivación, y para ello las pruebas sirven. Siempre lo he defendido. Enseñan, retan, vinculan, asustan y sobre todo obligan. Son el referente en el calendario. El día da para mucho y no está mal ocupar parte de él pensando en esto. Un refugio. Me gusta ser COLA DE LEÓN, siempre me gustó. Cerca del que sabe y aprender. En esto igual.

Ayer domingo se celebraban dos pruebas casi simultáneamente, el gran maratón alpino madrileño y el cross del telégrafo, ambas organizadas por el club “tierra trágame”, lleno de leones. Comparten parte del recorrido, y salen de un gran pueblo de montaña: Cercedilla. La maratón me está grande. Me puse el cross, pero seducido por ver como les quedaba el traje a los del maratón, me fui antes para ver su salida ¡Qué huevos! 44 kms y lo de verdad: miles de metros de gran desnivel, la mayor parte de la carrera por encima de los 2000. Límite de tiempo: 9 horas. 300 atletas y llegan prácticamente todos. La nuestra, mas razonable, humana, de 17 kms (quizás sean menos) y unos 750 de desnivel +. Recorrido de ida y vuelta en V invertida. Toca subir (8,5), toca bajar (8,5). Mi amigo Luís no pudo venir, así que fuimos opel y yo. Esto fue el domingo. El sábado (no se puede otro día) y siguiendo con la filosofía sensei, de que se debe aprovechar lo que se puede, me fuí al gimnasio. Trabajé, suave, los cuadriceps y los isquios. Quedé contento de la sesión pero el domingo estaba cargadito.

Ya cuando empecé a calentar me noté cogido de atrás. El 15 sabe de lo que hablo. Los primeros kms, que serán luego los últimos, no eran duros. Aún así, no tenía buenas sensaciones. Este concepto tan subjetivo, luego resulta que es la ost*a de objetivo. Decido aflojar, la piernas me obedecen. Coincide con el fin del bosque y el inicio de la penuria. A plegarse, besarse las rodillas y rascar piedra y polvo. Ya vienen rodando, de vuelta, los primeros. En una horita hago cumbre. Coincide con el final del cross de los tres refugios, de hace un par de semanas, con lo que recuerdo mis “sueños de coca-cola”. Voy bien, se pasó el dolor de isquios ¿volverá en la bajada?

Todo tirao y contagiado empiezo a darle a las piernas. La bajada no me resulta tan difícil, aunque hay saltos en los que me noto el “todo esqueleto”, de los talones a la base del cráneo, cara incluida. RETUMBA. Noto las “carnes” descolgarse. Como si la inercia del choque contra el suelo te fuera a sacar el cuerpo de la percha. Procuro buscar la máxima amortiguación. Pasan algunos, los “bajadores”. Al poco, todo se oscurece, volvemos al bosque. Me doy cuenta de que voy solo ¿y mi cola de león?

Sigo las cintas indicadoras, a veces, a trompicones. Paro a mear. No pasa nadie. Disfruto el aislamiento y poco a poco, el llaneo me devuelve a la carrera, ¡veo gente!, una camisa naranja, y a lo lejos otras. El venenillo me vuelve a circular por la sangre. Calculo que faltan unos 3-4 kms, mucho tiempo, y aprieto. Éste es mi terreno, la MEDIA MONTAÑA. Voy rápido, las camisetas se van acercando. Mando la orden a las piernas: no acelerar ¡olvidaos! Desobedecen. Parte de mi cerebro también, está harto, quiere reventar, hacer lo que le venga en gana. En cuestión de segundos tengo una REBELIÓN A BORDO. Me inhibo. Tanta contención, de los “cohones”. Callo y les miro desde arriba, con la dolorosa empatía del que siempre los está silenciando. Mandan los de delante, los cuadriceps, y quieren correr. Me dejo llevar, este es su momento. El de dentro va a 170 y en breve a 180, 188,… y al rato deja de subir. Alguien me dice que me pare, que se acabó.

Cojo una coke y sigo trotando. Las dejo ir, que sigan, 20 minutos, esta vez sobre asfalto. En las pruebas mas largas, la dureza se impone. Mis piernas quieren mas, olieron la maratón y pensaron que íbamos a por los 42. No quieren parar, ni el de dentro, ahora a 145, ni el de arriba. ¡NO ME QUIERO IR! Los reúno a todos: tranquilidad, el sábado estaremos con el 15, Fer, Ton, Emilín, correremos, cenaremos con sus mujeres, “si nos comemos todas las chuches hoy nos pondremos malitos”. Llegamos al opel, y con una mirada lo entiende todo. Nos sentamos, cada uno en su sitio, sudados, secos, silenciosos, apestosos. Ya no hay peleas, se miran entre ellos, cómplices y tristes, los hijos castigados de un “dios menor”. Arranco el coche. Al rato, la mayoría duermen. Diesel, sal, sol, sopor.