XV triatlon de sevilla, la crónica

fondo musical: clint mansell – requiem for a dream

no pensar, solo actuar. esa ha sido mi táctica. no pienso bien en solitario. pienso demasiado, ME LO pienso demasiado. ayer no hice eso, por una facilísima razón: NO TENÍA TIEMPO. y cuando sólo tienes una opción, la táctica está clara. el triatlon de sevilla empezaba a las cuatro de la tarde, la retirada de dorsal se cerraba a las tres, yo estaba aún en córdoba a la una y media, no había comido, ni repostado. tenía una hora y media para retirar el dorsal, a 150 kilómetros. pues vamos allá, pensé. a la salida de córdoba, me paré en la gasolinera, cogí dos sandwiches, un par de chocolatinas y una botellita de agua, le dije a la cajera que marcara 50 euros de gasolina, y que cobrara todo. lo siento, señor, el ordenador se ha bloqueado, lo estoy reiniciando. Me acordé del chiste del informático, por lo que supuse que en un par de minutos. a los diez, después de consultar con la central, la cajera me recomendó la próxima gasolinera a doce kilómetros. QUINCE minutos perdidos, contando el acceso y la salida a carretera.

a la segunda, todo salió perfecto, casi como un repostaje de f1, incluido el mismo menú para la comida ON TOUR. a esas alturas ya estaba casi seguro que no iba a poder participar. trataba de convencerme de que me daba igual, que a lo mejor me dejarían participar en la carrera siguiente, la categoría sprint, y así me ahorraría la mitad del esfuerzo, qué listo. es raro ese diálogo sordo que se produce en el interior de tu cabeza. es una especie de AUTOamistad. pero es extraña, no siempre se es amable con uno mismo, empático con los errores, compresivo con las dudas. solo que la necesidad solapa las AUTOdivergencias. la urgencia acalla las AUTOdisputas. incluso empiezas a aceptar todo lo que venga, a entregarte a la PROVIDENCIA, sea divina, humana, técnica o deportiva.

de pronto, los sandwiches prefabricados, con una mano al volante y la botella de agua fresquita entre las piernas (aysssss), saben RIQUÍSIMOS, con esa salsa imposible de reproducir en casa, o encontrar en tus supers de confianza. de repente, por fin funciona la conexión de tu sintonizador de mechero, cutre del mediamark, y al contrario de los últimos viajes, puedes enchufarle tu bb y escuhar la motivadora 15NONSTOP PLAYLIST. los kilómetros pasan de prisa, con MARDY BUM, el temazo de los artic monkeys del que me prendé en el programa radiofónico matinal de MENOTTINTO y sus colegas, la temporada pasada. no voy a llegar, no, pero estoy contento, disfrutando de la improvisación, de la cagada, del sino. siempre me gustaron las historias de perdedores. y ésta tenía pinta de ser una de ellas. perdedor de dorsal.

las chocolatinas se me repetían constantemente, no era una digestión decente, pero estaban buenísimas. me reía por dentro, como si estuviese bajo los efectos de una especie de PORRO MENTAL. me reía de que, si hubiese dispuesto de mucho tiempo, me habría partido la cabeza para decidir el CLAVE ALMUERZO PRE CARRERA. menuda gilipollez a la luz del reloj del salpicadero en primer plano, marcando las dos y media, y el cartel de SEVILLA 57 km, en segundo, al borde de la carretera.

NO ME VA A DAR TIEMPO, pensaba, pero cada vez me divierto más. por fin entró en la circunvalación este de sevilla. un acceso fácil al estadio olímpico, la zona de parking indicada. son las tres menos cinco minutos cuando me bajo del coche. saco la bici del tirón y me subo en ella como el llanero solitario (solitario, solitario), aún vestido con bermudas y polo. no hay tiempo para más. para nada. pedaleo como un loco, es el inesperado primer sector de mi particular prueba. estoy a un kilómetro aún de la salida, lo hago en contrareloj. estupenda activación, que pena que no me vaya a servir, pienso. después de un par de preguntas a todo el que pasa, me meto en el hotel BARCELÓ. son las tres y siete. algo extraño entrar en el hall de un cinco estrellas con la bici. pero hay veinte más por allí. unas voluntarias me reciben, me buscan en una lista y me mandan para dentro. tal vez todavía puedo. me equivoco de camino, vuelvo y me señalan bien.  cruzo un patio y entro en una sala con muchas mesas. veo la mia, SEGUNDA OLEADA OLIMPICO (triatletas con marca discreta o ninguna). un tio con pinta de jefe dice YA NO SE DAN MÁS DORSALES, COÑO… un momento sublime, el final de un sueño. con una única banda sonora posible: REQUIEM FOR A DREAM (si no le has dado al play del video antes de leer esto no lo entenderás del todo).

(fin del capítulo uno)

Leer capítulo dos